Me quedé sin letras.

Se quedó perdida en algún lugar. Mi libreta. Esa que va cambiando conforme se va acabando y me agarra de la mano, se perdió. No, no la olvidé, se perdió. Yo tan cuidadosa de no extraviar nada, ni mi IFE que tengo desde los 18.

Yo no tengo diarios, llevaba agendas de esas que comprabas en Sanborns con la figura de Snoopy, y cuando fui extendiendome en las letras, encontré las libretas en blanco, después las Moleskine y fui llenando una por una. Años de mi vida están escritos ahí, años. Mi vida está ahí.

No puedo creer que la haya perdido de vista, no doy crédito a mi descuido.

Para muchos la pérdida tiene un significado " si se perdió es por algo" no, no es por nada no me fastidien, se perdió, y con ella se me perdieron 6 meses de mi vida actual, haciendola pasar desapercibida, cómo si estos seis meses no hubiera pasado nada, no hubiera existido nada.

Mis letras hoy descansan de mí, la pobre libreta cada que la abría se estrujaba y decía " ya párale pelotudita te estás complicando demasiado", así que ella fue la que se fue de mí, ella era la que ya no me aguantaba. Ahora, me da bronca, porque si empiezo algo es para terminarlo, hablando específicamente de un trabajo, de una relación o de una libreta, todo termina con un punto final nunca así de improviso y adioses robados.

Hablé al hotel para preguntar por ella, voltee hasta la llanta de refacción, quisiera regresar para escarbar en la arena y buscarla. Igual la sigo buscando pero ya no con tanto esfuerzo, si lo siguiera poniendo, me daría cuenta que está irremediablemente perdida y me daría lágrimas de frustración por que hay cosas que sólo me sirven a mí, a nadie más.

Quiero pensar que sólo la perdí de vista que al rato la encuentro cuando menos la espere. Pero ya no espero.

Paranoícamente hablando creo que todo fue una conspiración, que alguien la vio y se la robó para dejarme gramaticalmente desnuda, para leer mis líneas y hacer una fiesta con ellas, ríendose de esas letras escritas en un alto, en un café, en una noche de madrugada cuando el burdel de Morfeo no me dejaba entrar, de lo poquitero de mis sueños, de lo comprimida que me leía cuando escribía de algo que me hacía sonreír. Ahí se quedó, en manos de otros, en un contenedor de basura, o sirviendo para prender el boiler de alguien.

Seis meses de mi vida se fueron a la mierda. Inmerecidamente no me tocaba terminarla.

A ti libreta, que me guardaste las letras, gracias.