Hoy desayuné con mi papá, pocas veces hablamos de cosas profundas, nos da como miedo intimar demasiado, porque podríamos llegar a querernos como se quieren una hija y un papá (sí, mi familia tiene desequilibrios emocionales, y todos tenemos los cables pelados). Tampoco nunca le pido nada, desde niña aprendí a no hacerlo, porque todo se quedaba en “ mañana te lo traigo”. Un día perdido de 1991 le dijimos que necesitabamos una computadora y dos meses después llego con un teclado de una Commodore 65 y un cable, así nomas, nunca pudimos usarlo, porque jamás trajo ni el monitor ni cpu. Siempre decia " mañana lo traigo". ¿Qué se pensaba? ¿Que nos la podía traer en abonos? ¿Que podía jugar con nuestras emociones de esa manera? No, no es que fuera pobre pero, así ha sido siempre el papá que me tocó.
Entrando a la prepa, los trabajos se entregaban o en computadora o a máquina, y por segunda vez le dije que necesitabamos, de jodida, una maquina de escribir. Estábamos consientes de que las partes restantes de la Commodore nunca las traería. En ese entonces la onda, era tener una maquina de escribir eléctrica, y él llego seis meses después con una Olivetti de 1908 donde la "A" y la " C" estaban ponchadas y se sumían. Teníamos que aplicar la pluma bic para destrabarla ( Bic nunca ha sabido fallar). No me salgan con que qué chingon tener una máquina vintage, ¡no! No está padre que tu papá te traiga cosas que rematan en el Monte de Piedad (seguro de ahí la saco, no tengo duda). No, la onda retro no va conmigo, punto. Nunca ha ido y ruégole al señor de los sagrados misterios que nunca se me zafe un clavo y empieze a ir a la Lagunilla a pepenar muebles de segunda, disque vintage.
Ya les puse un panorama general del tipo de persona que es mi padre, pero se me olvidaba decirles que cuando pasaba por nosotras a la escuela, iba en su Ford Mustang color crema (charrisimo) y no, no me salgan con que qué chingón que mi papá tenía un Mustang , cuando el cláxon que tenía imitaba el grito de la selva de tarzan. Cuando se iba de viaje a la Patagónia, no dejaba de traernos abrigos espantosos, tipo Yeti llenos de pelos bicolores, que ni viviendo en Nepal te lo pondrías por ridículo y absurdo. Ni las muchachas que trabajaban en mi casa los querían. Ni hablar de los atuendos que nos regalaba en navidad o en reyes, si se nos hubiera ocurrido usarlos , seguro nos hubieran aventado una moneda en la calle, y la gente se preguntaría qué hacían dos niñas recien salidas de Auschwitz.
Mi papa nunca ha tenido onda, nunca ha sido chic, nunca ha sido glam. Es llanero, es salvaje y mi mamá tan niña nice que vivía de chica en un caserón enfrente del parque Lincoln, siempre desfallece ante el carisma vulgar y ordinario de mi papá, tipo Luis de Alba.
Hace poco estaba dispuesta a ponerle una orden de restricción , cuando hace dos años le trajo de regalo de cumpleaños a mi mamá, a un perro bebé sarnoso en una caja de huevo el calvario. Se lo encontró en la calle y se le hizo fácil. Sí, eso le regalo de cumpleaños. Mi papá tiene el mismo gusto que un vagabundo.
La verdad es que al contar todo esto, mientras me como un yougurt cero grasa, me estoy descostillando de la risa, porque hoy disfruto a mi papá con todo y su cero glam mientras salimos a desayunar y el camina orgulloso con su pantalón de vestir, y su chaleco de cuero negro con el logo en la espalda de Harley Davidson (me quiero morir). En realidad mi papa, es un tipo muy divertido y muy inteligente, que a pesar de que su hija esta dejando pasar de largo su edad para reproducirle un nieto, le sigue pidiendo al payaso q esta en el Sanborns que me haga una figura de un french pooodle.
Y mientras el desayuno transcurría y yo veía a mi french amarillo junto a mí con cara de agrura, me contaba que mis bisabuelos, por parte de la abuela (osease los papas suyos de ella) fueron refugiados de guerra y vinieron a parar a México. La bisabuela era española de apellido Aguirre, y el bisabuelo era frances de apellido Granier. Mientras la abuela era francesa de nacimiento y tenía las dos nacionalidades, la francesa y la mexicana. ( Bendito sea el señor del monte de los olvios que mis ancestros no fueron peruanos ).
Me quede petrificada, cual niña africana enfrente de un pastel de chocolate y un vaso de leche, cuando me dijo que probablemente yo tenía oportunidad de sacar la nacionalidad francesa, por cuestión de descendencia, que todo era cuestión de preguntar y averiguar. Por qué no.
Si chicos....lo haré....seré antipatriótica por primera ves y exprimiré a la octogenaria de mi abuela. Si es necesario que ella se presente en la embajada con sus papeles, y su garrafón de oxigeno, lo haremos. Estoy dispuesta a mandarle una cartita a Nicky Sarkozy, para rogarle por mi alma que me hagan francesa y de paso, decirle que quiero darle un hijo.
Uno nunca sabe qué tan necesario puede ser un pasaporte para huir de un país que está en vías de desarollo desde 1900. Donde seguimos usando los machetes y un trinche para defendernos , mientras gritamos encuerados por paseo de la Reforma " el pueblo unido...jamás sera vencido " .
Lo haré en nombre de todos mis traumas pueriles que mi padre dejó encarnados en mí, cual verruga. Soy un asco, porque antes que mis principios, están mis prioridades y si me la niegan, bien merecido me lo tendré por ser una cochina ambiciosa wanabe, que hoy piensa y futurea que chance puede vivir y trabajar en la comunidad europea, donde el carro de la basura pasa todos los días. Donde no te cortan el agua los sábados de gloria y donde no existen lugares llamados " Nius Divain".
